Somos testemunhas de inúmeros milagres. O emprego que chega no momento em que todas as portas pareciam se fechar, a volta do filho considerado perdido, a cura improvável que salva uma família são exemplos dessa sucessão de fatos inexplicáveis, atribuídos normalmente ao acaso. O problema é que, com tanta escassez, nossos pedidos se limitam aos milagres prosaicos, que possam nos ajudar na sobrevivência. No fundo isso também é falta de fé, disseminada por todas as relações sociais, apesar de tanta reza e eventos lotados em estádios ruidosos.

Apesar da fácil manipulação, via rede, ao que se fez de melhor no mundo, nos falta o básico: o ambiente sacudido por inúmeros criadores, que não comparecem mais no imaginário das massas órfãs de luzes. O resultado é o nível raso da indústria cultural, hegemônica na sua agressividade, enquanto camadas profundas das obras do espírito humano jazem em estantes altas, inacessíveis, de bibliotecas de um pesadelo borgeano.

Não chegar, mentalmente, à idade adulta, obedece a uma política de resultados. O mais notório é manter a ânsia de consumo adolescente enquanto se luta pela sobrevivência. Não basta explorar as necessidades da população na forma de serviços caros e insuficientes. Ou transformá-las em privilégios lotéricos privatizados, por meio de um sistema que descarta, desperdiça, desvirtua, exaspera e mata pessoas. O grosso do lucro não está nesse nicho. Pois nada chega aos pés do custo-benefício gerado pelo supérfluo vendido como algo essencial, como acontece no estímulo ao consumo desenfreado e cego.

Hábitos adotados hoje faziam parte do index na minha infância. Roupa cortada na altura da canela, por exemplo, a famosa “calça de pular sanga”, não era admissível para os garotos. Se o tecido chegasse até a segunda metade da perna, teria de seguir até o chão. As mulheres são mais inteligentes e fazem rodízio de tendências, mas a porção masculina parece ter estacionado nessa tendência bizarra de usar calças decepadas de suas pontas, sem jamais voltar à bainha italiana, que sempre foi o fino da bossa.

Ficou abandonado o ofício árduo capaz de reunir, num único conjunto de revelações, todo o espectro de uma situação real, reproduzida de maneira compensatória para interlocutores atentos e exigentes. Diminuiu o nível da compreensão, com o efeito colateral de ter sido jogado no ralo um acervo razoável de conhecimento. Ficamos com a reprodução infinita de sons recorrentes, restos de sílabas e palavras, em que se invoca o dom da telepatia para entender o que no fundo não guarda nada dentro de si.

Longevidade é compartilhar segredos. O maior deles é testemunhar a eterna repetição das coisas. A constatação corre o risco de ser confundida com a percepção cansada, que reitera o que está acostumada a ver. É um perigo real, mas o segredo extrapola esse limite óbvio. Tudo se repete de maneira tão corriqueira e insistente, que a opção do longevo é calar-se sobre isso para não despertar suspeitas. Vão achar que é caso de internação.

Há sinais evidentes de que os gafanhotos mentais estão comendo a semente outrora generosa da nacionalidade. O país é hoje um mosaico de etnias e regionalismos e o brasileiro o mais vil dos habitantes sobre a terra. Qualquer evento promovido pelos ideólogos que tomaram o poder nos últimos vinte anos enriquece o acervo de desprezo à nação, terra de onde todos querem escapar.

O espaço da conversa diminuiu e o que se vê é o tiroteio e o poder crescente das facções, enquanto a cidadania desarmada foge das balas perdidas. Já saiu da reta o conjunto de explicações para tanto crime. Perdeu a força falar em problema social. O que temos é perversidade pura e simples, em todos os nichos, marginais ou oficiais. Os corpos dos adversários políticos fuzilados amontoam-se junto com as vítimas de assassinatos comuns.

Quantos livros deixei pela metade? Quantos dormiram na minha estante, às vezes por vinte anos, para enfim eu poder ser capturado por eles? Ler tudo é impossível, devemos ler só o necessário e cada um sabe sua cota. Ao mesmo tempo me pergunto: e se eu não os tivesse à mão, o que seria de mim? Brutalizado pelo exílio, eu amargaria a pena de viver tentando imaginar o impossível. Seria uma bruma de possibilidades e talvez eu quisesse, a certa altura, escrever algo para poder ter o que ler. Esse é o segredo dos diários: todos os dias colocamos a vida nele para um dia podermos ler o que passou por nós como um comboio. É nossa obra favorita.

Uma das justificativas é que o horário de verão economiza 0,0000001 % da energia dispendida pelo pêndulo do relógio cuco e por isso vale muito a pena. Parece que faz bem para a lavoura de amendoim e ajuda a erradicar os besouros ruivos do Acre. A defasagem do fuso horário dentro do país se transforma num pesadelo.Um dia viajei em dezembro para Campo Grande às dez da noite e cheguei às quatro da tarde do dia anterior.