Lavou-te o mar, beldade urbana
cultivada no ácido do trânsito
o banho moldou-te o mármore
gotas na taça do champagne

Umbigo que prova o sal, vândala
vinda de fomes e jogo de ânsias
teu gesto endurecido cede à onda
e o corpo ganha ritmo no balanço

Estás pronta, como noiva do Oriente
que busca no olhar a face lânguida
e ondula os braços como serpentes

Desça da carruagem e descalça alcance
o que te dou de graça, neste recanto
de pedra e fendas que sem dó afundo

Amor é o que você sente, não o que você ama.
Muda o alvo da fogueira, a essência mantém a chama
Quem te adora vai embora, o coração não reclama
porque a seta de Cupido já faz parte da tua trama

O amor não abandona, ao contrário do poema
prometido em noite alta, ilusão que se esparrama
só tua pulsão fica firme como saiote em arame
da equilibrista imodesta em seu abismo de manhas

No lugar de quem querias virá o encanto de novo
importa é que tenhas vivo o sopro do teu espanto
aprendeste com as brasas o que aquece sem feridas

A solidão não te pesa pois tens a força por perto
abres caminho onde passas com o dom da tua alegria
que o sentimento cultiva onde um dia foi deserto

Tudo é mistério e delicia, doçura,
tudo é prazer na diferença.
Barba antiga no batom vermelho,
rouquidão na seda. Beijo traiçoeiro.

Garra que afunda até ficares trêmula.
Colar de desejos. Posta sem sossego
cheiro de pêssego. Ombro no cabelo
umbigo de extrema consistência

Agora sem complexo. Ardor que configura
o gesto esparramado pelo ermo. Lá onde
morava a desventura de estar preso

Rompemos o relento com a mão no meio
penugem em curva, floresta de espelhos
sonhas concêntrica, pétala de joelhos

Melhor assim, separas a palavra
nicho a qual pertence meu ofício
e mexes na rotina desta mágoa
avesso perfil de solitário artífice

Manobro o verbo de jeito ríspido
aprendido nas dobras do meu vício
os mestres decidiram esse destino
que cumpro no malho em ferro frio

Armas mortais em corações aflitos
são meus instrumentos de suplício
choram por nada na ponta do marfim

Mas enxergaste o homem e não a forja
o joio longe do trigo. Sou o que sobra
resto de palha grudado em tuas costas

Todo dia o poema é deserto
não tem portas nem jardins
nem habitantes ou pérgulas
Sopra o siroco mau por perto

Verso é design de arquiteto
paisagista amador de concreto
pedreiro de nuvens, solo de insetos
Verbo é chuva de remotas terras

Soneto é como João de barro
construtor de um abrigo sem glória
os predadores atacam como loucos

Tudo por um fio até que despertas
e levantas o busto no lençol revolto
Voa então meu coração de poeta

O tempo foi generoso comigo.
Escrevo para quando eu partir
teres o que ler, minha doçura
Meu objetivo é ficar vivo em ti

Por isso esse tom compulsivo
de quem não descansa nunca
mas é aí que encontro a paz
nessa delícia em letra de forma

As palavras que encontrei são folhas
caídas de um outono maduro
serei a sombra de um plátano de ouro

Serás minha como desde o início
mulher que me tem nos braços de vidro
Teus olhos são meus, eterna criatura

São Paulo, meu amor.
A cidade que me inventou.
A que existe à revelia de toda ilusão
e por isso nos obriga a sonhá-la.

A que conheci dourada na sua espinha dorsal,
que vai do Paraíso até os confins do Sertão.
Lá vivi mais de uma vida. Quem pagará essa dívida?
Nada e ninguém.

És acima de tudo o que é humano. És criação violenta
num ninho de migrações e cinzas.
Gigante, criança, diária e noturna,
carregas teus rios mortos com teu amor bruto de mãe.

Teu ruído atordoa a nação silenciosa.
És um grito, São Paulo
e sou teu dedicado habitante,
viva onde viver.

Não tens limites. Nada te decifra.
Desistimos de te compreender, visgo sem sentido
e por isso te amamos o amor sem esperança.
Estás em mim como um casulo trêmulo num tufão

Vou explicar o que pega na beleza
que tens de sobra mas não atinas
Não é vaidade ou jogo de espelho
ou culpado capricho do destino

Não fique pesarosa por ser linda
e teu corpo matar todas de inveja
agüente o tranco no trono de rainha
perca o sapatinho de princesa

Perfeição é soma de outras vidas
camada espiritual tornada intensa
que se revela sapateando a mesa

Danças à vista de todos os convivas
girando a saia de flor e borboleta
Expressas um enigma, a natureza

Continuo sem saber quase nada de ti.
Falta muito. Qual teu cheiro?
Quando suspira, saem borboletas do cabelo?
Gosta que beijem os dedos? Adora sorvete?

Aperta os olhinhos quando fica brava?
Põe a mão na cintura quando olha assim
meio de lado e gosta?
Quando dizem eu te amo fica vermelha?

Caminha olhando para frente? Sonha planícies desertas?
Monta em cavalo branco?
Aceita flor de tarde, às três e quarenta?
Deixa que lhe toquem de leve?

Falta muito. Sente falta quando não escrevo?
É indiferente se digo besteira?
Me esquece quando medita no bosque?
Vê o mar e se lembra?

Falta tudo. Tua presença.
E o coração ofertado
num bolso de seda.
Pega, é teu, açucena.

Gosto da tua escolha, malha fina
que recolhe os piores olhos
que enxergam falha na fêmea
que é o oposto, glória e brilho

É um luxo que concedes ao perfil
de mulher acima desse engulho
burro que evita o gênio em nome
de um ilusório e torpe masculino

Exageras no batom e no saiote
só para vê-los bobos nos suportes
servos da exímia em artes femininas

Viraste a potra de ginetes toscos
que cavalgas dando banho de leitura
e a postura de quem mata sem aviso