Anchieta |
Quando
Anchieta estava à beira da praia, a maré, para não lhe molhar os pés, deixava
de encher.
(Da lenda popular)
Na imensa brancura da praia a mancha negra do vulto de Anchieta.
Em
Iperoígue, ao cair da tarde. O mar rasgado não tem fim. É um dia de céu azul,
de nuvens rendadas pelo céu, de brisas doces e de gaivotas brancas. A praia,
como uma toalha estendida ao sol, é tão alva e tão alva, que a gente pensa ter
sido com espuma do mar que Deus formou a areia.
A
maré vazou há tanto tempo que já deve ser hora de começar a encher.
Nem uma ubá(1>
cabocla baloiça nas ondas. Nem uma buzina tamoia soa nos ares. Nada. Tudo
tranqüilo como se a natureza estivesse aproveitando aquela tranqüilidade para
dormir.
(1)
Ubá — canoa de índios
Somente lá em cima, no
arvoredo, como que a embalar o sono da natureza — a cantiga das cigarras.
Na areia
úmida Anchieta vai vagarosamente escrevendo com o bastão.
Ao pisar
naquela terra viera-lhe à cabeça a idéia de compor um poema dedicado à Virgem
Maria. E eram os primeiros versos desse poema que agora escrevia na areia.
Já fazia
muitas semanas que ele estava ali em Ipe-roígue, no meio dos índios selvagens.
Viera de São Vicente acompanhando o padre Manuel da Nóbrega. Tinham vindo
pedir paz aos índios,. tinham vindo pedir aos chefes tamoios que desistissem da
guerra que eles de novo preparavam contra os portugueses.
Se havia
no mundo guerra justa havia de ser aquela dos selvagens contra os civilizados. Era
a indignação do povo livre contra o povo que o queria escravizar. Os portugueses
todos os dias arrasavam aldeias para reduzir os indígenas ao cativeiro. A
explosão de revolta tinha que dar-se e deu-se com o ataque de Piratininga.
Era
em Piratininga que viviam os mais ferozes escra-vizadores dos filhos da selva.
E um dia, quando ninguém espera, a vila é atacada brutalmente.
Não
é apenas uma aldeia ou uma tribo a atacá-la, é todo o povo caboclo que sofre a
destruição dos escraviza-dores: os tamoios, os guaianás, os tupiniquins, os
carijós.
O choque é
tremendo. Afinal, ajudada por Tibiriçá, a vila consegue vencer os atacantes.
Mas
a derrota, em vez de desanimar os indígenas, os irritou ainda mais. Das matas
de Piratininga às praias do Rio de Janeiro, ouviu-se a voz da inúbia guerreira
convidando todas as tribos caboclas para a vingança.
Aimberé,
Grão-Palmeira, Cunhambebe, Coaquira, Pa-ranaguaçu, enfim todos os grandes
caciques das selvas, formaram os seus exércitos. Muito, muito mais de cem mil
homens já estavam preparados para atacar os portugueses. Seria o arrasamento. Em S. Vicente, em Piratininga, em toda parte onde houvesse sombra de europeu, não ficaria pedra
sobre pedra.
Não seria
apenas o arrasamento de uma, de duas, ou mais vilãs, seria a extinção do
domínio português no Brasil.
Era
preciso pedir paz aos índios. Pedir, como, se deles ninguém podia ao menos
aproximar-se?!
Havia
alguém que tivesse coragem de ir falar em paz a algum dos chefes? Havia. Havia
Nóbrega, o superior dos jesuítas. Iria a Iperoígue entender-se com Grão-Palmeira
e Coaquira, os dois caciques mais velhos e mais cordatos.
E foi a
ele, Anchieta, que o superior dos jesuítas escolhera para o acompanhar a Iperoígue.
Tinham
sido tremendos os primeiros dias que os dois passaram entre os selvagens. A
vida de ambos andou por um triz nas mãos daquela gente.
Mas
Nóbrega, com a sua bondade, estava pouco a pouco acalmando os ódios. Havia duas
semanas que andava nas aldeias distantes convencendo os chefes indígenas de
que deviam desistir da guerra.
Ele,
Anchieta, ficara ali em Iperoígue, acalmando também a raiva dos caciques.
As
horas eram-lhe amargas. Todos os dias os índios lhe faziam ameaças de morte.
Felizmente
Deus lhe dava a inspiração do poema dedicado à Virgem Maria. Felizmente,
porque a febre daquela inspiração punha a sua alma inteiramente esquecida do mundo.
*
Naquela
tarde tranqüila, de céu azul, de gaivotas brancas, Anchieta começava a escrever
o poema. Como não houvesse papel, escrevia na areia e guardava os versos
na memória,
■
As estrofes
surgiam-lhe inteiras, cantantes, musicais, iluminadas. Transfigurado, ele ia
escrevendo, escrevendo. E5 à proporção que escrevia, pouco a pouco,
sem dar por isso, aproximava-se cada vez mais do mar.
Versos,
versos, dezenas, centenas de versos lhe brotavam na cabeça.
A
tarde desmanchava-se em ouro. O mar dourava-se à luz da tarde.
Soprava
agora um vento mais vivo. As vagas não eram mais o veludo macio de horas antes;
agora cresciam crespas, nervosas, avolumadas. Sentia-se que era a maré que
estava enchendo. Em breve o alvíssimo lençol da praia desapareceria coberto
pelas águas verdes.
Mas o que
então se passa é um acontecimento prodigioso, tão prodigioso que, lá em cima,
na ribanceira, onde se erguem as ocas tamoias, os índios ficam
boquiabertos.
E que é que se passa? Isto.
Umas atrás
das outras, as ondas da maré que enche, vêm rolando e correndo para a praia.
Mas Anchieta está à beira d’água absorto, escrevendo. E, ao vê-lo, as ondas
param, como se não quisessem perturbá-lo.
Outras vagas, em seguida, vêm chegando e, ao ver as
companheiras paradas, param também. O vento começa a soprar fortemente.
Ondas, ondas às dezenas, às centenas, aos milhares, vêm correndo. E todas
param ali, umas cavalgando as outras, fervendo, espumando, na inquietação de
avançar e de espraiar-se. E vai crescendo o volume líquido e vai-se formando a
montanha d’água. O mar inteiro ruge como enjaulado. Lá em cima, na ribanceira,
os índios, surpreendidos por aquele acontecimento nunca visto, gritam alarmados
para Anchieta:
— Sai, abaré("), sai!
Ele não ouve, A sua alma está
fora da terra, no mundo luminoso da inspiração.
Mais e mais ondas, sempre mais
grossas, mais altas. E a montanha d’água a crescer, a subir, a ferver, a
espumar.
— Sai, abaré, sai!
"Uma
pedra, atirada da ribanceira, cai-lhe junto aos pés. Anchieta desperta. A
muralha líquida que lhe ruge à frente, mete-lhe medo.
Corre, afasta-se, sobe a ladeira da aldeia.
E
quando ele chega lá em cima todo aquele colosso de ondas desaba
estrepitosamente. Num segundo, a toalha infinita da praia fica coberta de água
verde e de espumas brancas.
A natureza de novo se tranqüiliza.
O sol derrama no poente uma chuva de
ouro.
Todas as nuvens do céu estão douradas.
Estão douradas as próprias gaivotas
brancas.
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