Padre José de Anchieta – Viriato Corrêa

Quando Anchieta estava à bei­ra da praia, a maré, para não lhe molhar os pés, deixava de encher.

(Da  lenda popular)

Na imensa brancura da praia a mancha negra do vulto de Anchieta.

Em Iperoígue, ao cair da tarde. O mar rasgado não tem fim. É um dia de céu azul, de nuvens rendadas pelo céu, de brisas doces e de gaivotas bran­cas. A praia, como uma toalha estendida ao sol, é tão alva e tão alva, que a gente pensa ter sido com espuma do mar que Deus formou a areia.

A maré vazou há tanto tempo que já deve ser hora de começar a encher.

Nem uma ubá^(1> cabocla baloiça nas ondas. Nem uma buzina tamoia soa nos ares. Nada. Tudo tranqüilo como se a natureza estivesse aproveitando aquela tranqüilidade para dormir.

(1)     Ubá —  canoa de índios

Somente lá em cima, no arvoredo, como que a embalar o sono da natureza — a cantiga das cigarras.

Na areia úmida Anchieta vai vagarosamente escre­vendo com o bastão.

Ao pisar naquela terra viera-lhe à cabeça a idéia de compor um poema dedicado à Virgem Maria. E eram os primeiros versos desse poema que agora escrevia na areia.

Já fazia muitas semanas que ele estava ali em Ipe-roígue, no meio dos índios selvagens. Viera de São Vicente acompanhando o padre Manuel da Nóbrega. Tinham vin­do pedir paz aos índios,. tinham vindo pedir aos chefes tamoios que desistissem da guerra que eles de novo pre­paravam contra os portugueses.

Se havia no mundo guerra justa havia de ser aquela dos selvagens contra os civilizados. Era a indignação do povo livre contra o povo que o queria escravizar. Os por­tugueses todos os dias arrasavam aldeias para reduzir os indígenas ao cativeiro. A explosão de revolta tinha que dar-se e deu-se com o ataque de Piratininga.

Era em Piratininga que viviam os mais ferozes escra-vizadores dos filhos da selva. E um dia, quando ninguém espera, a vila é atacada brutalmente.

Não é apenas uma aldeia ou uma tribo a atacá-la, é todo o povo caboclo que sofre a destruição dos escraviza-dores: os tamoios, os guaianás, os tupiniquins, os carijós.

O choque é tremendo. Afinal, ajudada por Tibiriçá, a vila consegue vencer os atacantes.

Mas a derrota, em vez de desanimar os indígenas, os irritou ainda mais.  Das matas de Piratininga às praias do Rio de Janeiro, ouviu-se a voz da inúbia guerreira convi­dando todas as tribos caboclas para a vingança.

Aimberé, Grão-Palmeira, Cunhambebe, Coaquira, Pa-ranaguaçu, enfim todos os grandes caciques das selvas, for­maram os seus exércitos. Muito, muito mais de cem mil homens já estavam preparados para atacar os portugueses. Seria o arrasamento. Em S. Vicente, em Piratininga, em toda parte onde houvesse sombra de europeu, não ficaria pedra sobre pedra.

Não seria apenas o arrasamento de uma, de duas, ou mais vilãs, seria a extinção do domínio português no Brasil.

Era preciso pedir paz aos índios. Pedir, como, se deles ninguém podia ao menos aproximar-se?!

Havia alguém que tivesse coragem de ir falar em paz a algum dos chefes? Havia. Havia Nóbrega, o superior dos jesuítas. Iria a Iperoígue entender-se com Grão-Pal­meira e Coaquira, os dois caciques mais velhos e mais cordatos.

E foi a ele, Anchieta, que o superior dos jesuítas esco­lhera para o acompanhar a Iperoígue.

Tinham sido tremendos os primeiros dias que os dois passaram entre os selvagens. A vida de ambos andou por um triz nas mãos daquela gente.

Mas Nóbrega, com a sua bondade, estava pouco a pouco acalmando os ódios. Havia duas semanas que anda­va nas aldeias distantes convencendo os chefes indígenas de que deviam desistir da guerra.

Ele, Anchieta, ficara ali em Iperoígue, acalmando tam­bém a raiva dos caciques.

As horas eram-lhe amargas. Todos os dias os índios lhe faziam ameaças de morte.

Felizmente Deus lhe dava a inspiração do poema dedi­cado à Virgem Maria. Felizmente, porque a febre daquela inspiração punha a sua alma inteiramente esquecida do mundo.

*

Naquela tarde tranqüila, de céu azul, de gaivotas brancas, Anchieta começava a escrever o poema. Como não houvesse papel, escrevia na areia e guardava os versos

na memória,

■

As estrofes surgiam-lhe inteiras, cantantes, musicais, iluminadas. Transfigurado, ele ia escrevendo, escrevendo. E₅ à proporção que escrevia, pouco a pouco, sem dar por isso, aproximava-se cada vez mais do mar.

Versos, versos, dezenas, centenas de versos lhe bro­tavam na cabeça.

A tarde desmanchava-se em ouro. O mar dourava-se à luz da tarde.

Soprava agora um vento mais vivo. As vagas não eram mais o veludo macio de horas antes; agora cresciam cres­pas, nervosas, avolumadas. Sentia-se que era a maré que estava enchendo. Em breve o alvíssimo lençol da praia desapareceria coberto pelas águas verdes.

Mas o que então se passa é um acontecimento prodi­gioso, tão prodigioso que, lá em cima, na ribanceira, onde se erguem as ocas tamoias, os índios ficam boquiabertos.

E que é que se passa? Isto.

Umas atrás das outras, as ondas da maré que enche, vêm rolando e correndo para a praia. Mas Anchieta está à beira d’água absorto, escrevendo. E, ao vê-lo, as ondas param, como se não quisessem perturbá-lo.

Outras vagas, em seguida, vêm chegando e, ao ver as companheiras paradas, param também.  O vento começa a soprar fortemente.   Ondas, ondas às dezenas, às centenas, aos milhares, vêm correndo.  E todas param ali, umas ca­valgando as outras, fervendo, espumando, na inquietação de avançar e de espraiar-se.   E vai crescendo o volume líquido e vai-se formando a montanha d’água. O mar inteiro ruge como enjaulado. Lá em cima, na ribanceira, os índios, surpreendidos por aquele acontecimento nunca visto, gritam alarmados para Anchieta:

— Sai, abaré("), sai!

Ele não ouve, A sua alma está fora da terra, no mundo luminoso da inspiração.

Mais e mais ondas, sempre mais grossas, mais altas. E a montanha d’água a crescer, a subir, a ferver, a espumar.

— Sai, abaré, sai!

"Uma pedra, atirada da ribanceira, cai-lhe junto aos pés. Anchieta desperta. A muralha líquida que lhe ruge à fren­te, mete-lhe medo.

Corre, afasta-se, sobe a ladeira da aldeia.

E quando ele chega lá em cima todo aquele colosso de ondas desaba estrepitosamente. Num segundo, a toalha infinita da praia fica coberta de água verde e de espumas brancas.

A natureza de novo se tranqüiliza.

O sol derrama no poente uma chuva de ouro.

Todas as nuvens do céu estão douradas.