IX

No correr
do tempo, o telhado e a porta do arma­zém foram pintados outra vez e pareciam
novos; os gerânios floresciam como dantes no parapeito das janelas; e tudo
quanto havia acontecido três anos atrás em casa de Tzibukin já estava quase
esque­cido.

De
vez em quando se lembram de que Grigori Petrovich é o chefe, mas na verdade
tudo está nas mãos de Axínia; é ela quem compra e vende, nada se faz sem seu
consentimento. A olaria funciona bem, c desde a encomenda de tijolos pela
estrada de ferro, o preço subiu a vinte e quatro rublos o milheiro. Mulheres e
moças transportam tijolos à estação e ‘ carregam vagões, recebendo por este
trabalho vinte e cinco copeks diários.

Axínia
é sócia dos Khrimins no negócio, que gira sob a razão "Khrimins Júnior
&• Cia.". Abriram uma estalagem ao lado da estação, e é aí que se toca
atualmente o custoso harmônio. O agente do cor­reio e o chefe da estação
freqüentam amiúde a esta­lagem; também eles estão fazendo os seus negociozinhos.
Khrimin Júnior deu um relógio de ouro ao surdo Stepán, que vira e mexe o retira
do bolso e se põe a escutá-lo, grudado ao ouvido.

Diz-se na aldeia que Axínia readquiriu
frescura e
vigor; e realmente se vocês vissem como dirige seu carro cada manhã em demanda
da olaria, cora um deslumbrante sorriso na face, ostentando impor­tância e
felicidade, e se vissem como se desdobra no afã da indústria, concluiriam que
ela tem sem dú­vida uma grande vitalidade. Em casa, na aldeia, na fábrica de
tijolos todos têm-lhe um medo louco. Quando chega ao correio, o agente ergue-se
pressu-roso e lhe diz:

—  Por
favor, por favor, sente-se, Axínia Abramovna.

Havia um
certo proprietário de terras, de meia–idade, pançudo, vestindo uma jaqueta sem
mangas de fino tecido e lustrosas botas altas, que lhe vendia cavalos e andava
tão embevecido com a sua conversa, que lhe concedia o que ela bem entendesse,
segurava-lhe a mão entre as suas por muito tempo, fitando-a em seus rútilos,
penetrantes, ingênuos olhos, e lhe dizia:

—    A uma mulher como tu, Axínia Abrámovna, estou pronto a
fazer qualquer serviço. I)ize-me ape­nas quando nos podemos encontrar a sós,
sem nenhu­ma interferência.

—   
Oh, quando quiseres!

E
assim, agora o pançudo de meia-idade vai quase diariamente ao armazém beber
cerveja. A cerveja é terrivelmente amarga, como fel, o latifundiário faz
tremendas caretas, mas vai bebendo.

O
velho Tzibukin não se mete mais nos negócios. Nem mesmo guarda o dinheiro. Ele
não o diz, mas não sabe como distinguir as verdadeiras das falsas moedas, a
ninguém confessa esta sua falha.   Tornou-se muito esquecido, e nem come se não
lhe lem­bram; já se habituaram a jantar sem ele e Várvara diz muitas vezes:

— Nosso
velho a noite passada tornou a deitar–se sem comer. E ela diz isto
perfeitamente calma, pois já estão todos acostumados. Seja verão ou in­verno
ele sai metido em espesso casacão forrado de pele. Mas nos dias extremamente
quentes, ele fica em casa. De ordinário, enfia o casacão, levanta a gola,
fecha-o bem em torno do corpo, e lá se vai num passeio pelo campo ou até à
estação, ou. se senta num banco defronte à porta da igreja. E aí queda-se,
imóvel; os que passam dirigem-lhe um cumprimento, mas ele não responde; como
sempre, detesta os mu­jiques. Se alguém lhe dirige uma pergunta,
responde com educação e bom senso, mas em curtas palavras.

As
tagarelices de aldeia já espalharam que a nora o havia expulsado de sua própria
casa e não lhe dava nem o que comer e que agora o sustentava a caridade alheia;
alguns rejubilavam-se com isso, outros o de­ploravam.

Várvara
engordava e se tornava mais pálida, e continuava nas suas acçoes caridosas, com
as quais não se metia Àxínia. Havia tanta geleia agora, que não se conseguia
comer toda antes de chegar a re­messa seguinte; açucarava, e Várvara, não
sabendo o que fazer com ela, dava para chorar.

Já
começavam a esquecer Anisim, quando um belo dia chegou uma carta sua, escrita
em verso numa vasta folha de papel de requerimento e na mesma maravilhosa
caligrafia de antigamente. Por aí se concluía que Samarodov pagava por seus crimes
na mesma prisão. Em baixo dos versos, escrito com uma letra horrível,
dificilmente decifrável, vi­nha este apelo: "Estou mal, sou um desgraçado;
mandem-me ajuda, pelo amor de Deus!"

Um dia —
era uma radiosa tarde de outono — estava o velho Tzibukin sentado diante da
igreja com a gola do casacão levantada, de forma que só lhe eram visíveis a
ponta do nariz e a aba do boné. No outro extremo do banco estava lelizarov e a
seu lado mestre Yakov, um septuagenário desdentado. O "Muleta" e o
mestre-escola, conversavam.

—    Os moços devem suportar os velhos; honrar pai e mãe. —
Yakov falava rancorosamente. — E aí tens uma nora que botou o sogro fora de sua
própria casa. Há três dias que o j^obre velho não come nem bebe.  Que será
dele?

—   
Há três dias? redarguiu o
"Muleta" espantado.

—    Ali está sentado, sem abrir a boca; fica cada vez mais
fraco. Por que se mantém calado ? Devia queixar-se à justiça… ela seria
chamada à ordem.

—    Por que meter a justiça contra ela? perguntou o
"Muleta", sem ouvir.

—   
Que dizes?

—    A mulher é como convém, é enérgica; não se poderá
levar avante o negócio deles sem… diga-se, sem fraude.

—    De sua própria casa… continuou Yakov, ainda mais
irado. — Construir uma casa e depois ser posto fora dela, pensa um pouco o que
é isto! Raio que a parta!

Tzibukin escutava sem se mexer.

—  Sua própria casa ou outra qualquer, é
a mesma coisa, desde que seja bem qucntinha e as mulheres não vivam de mau
humor, — sentenciou o "Muleta" com um sorriso. — Quando eu era jovem
muito cho­rei a minha Nastásia; ela era tão carinhosa e vivia a dizer:
"Makaritch, compra uma casa; Makaritch, compra um cavalo". E, à porta
da morte, ainda dizia: "Makaritch, compra uma pequena drochki, para
teu uso; assim não precisaras andar". E a única coisa que comprei para ela
foi pão com gen-gibre.

— O marido
é surdo e cretino, prosseguiu Yakov, sem dar ouvidos ao "Muleta". —
Tão estúpido que não é melhor do que um ganso. Lá pode ele enten­der alguma
coisa? Dá uma bengalada na cabeça de um ganso, e ele continuará na mesma, sem
compre­ender.

"Muleta"
levantou-se para dirigir-se à oficina, Yakov pôs-se também de pé, e
afastaram-se ainda a conversar. Quando tinham dado cerca de quinze passos, o
velho Tzibukin ergueu-se igualmente e, vacilante, como se caminhasse sobre gelo
escorrega­dio, seguiu-os. Descia o crepúsculo sobre a aldeia; os derradeiros
raios do sol ainda brilhavam no alto da estrada; uma velhinha e algumas
crianças volta­vam da floresta carregando cestos de cogumelos amarelos e
pardos. Mulheres e moças em multidão transportavam tijolos para a estrada de
ferro; todas tinham o nariz e as faces cobertas de pó vermelho dos tijolos e
cantavam durante o caminho. À frente marchava Lipa, cantando com sua voz
esganiçada, olhando o céu com uma expressão de entusiasmo e triunfo, porque o
dia, graças a Deus, havia terminado e agora iam descansar. Sua mãe, Praskóvia,
estava também na turba; carregava um pequeno vo­lume e estava quase sem
respiração.

—     Boa noite, Makaritch, disse Lipa, procurando fazer-se
vista pelo "Muleta". Boa noite, meu pombo!

—     Boa noite, Lipinka! respondeu "Muleta", con­tente
por vê-la. — Mulheres, meninas, sejam amigas do rico carpinteiro! Ah, ah,
ah! Minhas filhas, mi­nhas filhas — o "Muleta" deixou escapar um sus­piro
— minhas queridinhas!

O "Muleta" e
Yakov passaram adiante, sempre a conversar. Então o bando cruzou com o velho
Tzi-bukin e houve um súbito silêncio. Lipa e Praskóvia atrasaram-se um pouco e
quando o velhote passou por elas, Lipa inclinou-se profundamente e disse:

—  Boa noite, Petrovitch!

A mãe fez a
mesma coisa. O velho parou e, sem responder, encarou a ambas; tremeram-lhe os
lábios, os olhos encheram-se de lágrimas. Lipa retirou do embrulho que sua mãe
levava um pouco de pirão e deu ao velho. Ele aceitou e pôs-se a comer.

O sol
escondeu-se, seus últimos raios abandona­ram o topo da estrada; ficava escuro e
frio; Lipa e Praskóvia seguiram estrada a fora, e muito tempo depois ainda se
viam a fazer o "pelo sinal".

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