Conto do Escritor Russo ZOCHTCHENKO
ZOCHTCHENKO (1895-1958)
Nasceu MICKHAIL MIKHÁIL O VITCH ZOSCHTCHENKO no ano de 1895. Seu pai era pintor. Quando a guerra explodiu, em 1914, ele era estudante, mas se apresentou ao Exército voluntariamente e foi ferido e gaseado. Em 1918 e 1919 foi soldado do Exército Vermelho.
Sua atividade literária começou em 1921.
Zóschtchenko escreveu, então, numerosos contos humorísticos e satíricos, em que se compraz em relatar a vida da gente humilde e dos simples.
Este autor é considerado o mais corajoso e o mais original dos humoristas que a Rússia soviética produziu neste últimos tempos. Desde a sua primeira coletânea de contos aparecido, em 1922 — "Os contos de Nazár Ilitch", Zóschtchenko revelava a sua originalidade, criando um tipo de herói narrador das próprias aventuras, que se exprime na forma chamada "skaz" (história em que entra alguma coisa de fantástico) segundo o tipo indicado por Leskóv e conservado por Rémizov. Seu herói era o senhor Sinebriuchov mas depois o próprio autor se substituiu nas narrativas, passando a contar ele mesmo na primeira pessoa. Inaugura o autor o que se chamou de "prosa dinâmica" em contraposição à "prosa estática" convencional. Sua sátira se esconde sob o humorismo, o que o levou a ter grande aceitação entre os leitores. O gosto do anedótico poderia levar a ser o escritor considerado simplesmente como um prosador cômico. Um conhecimento mais profundo de sua obra (Zoschtchenkon é um dos escritores mais fecundos da atual literatura russa) mostra o amargor e a tristeza que existe no fundo de seu vinho espumante, escreve Ettore Lo Gatto na sua grande "Storia delia Letteratura Russa", edição G. C. Sansoni, de Florença. (Homero Silveira)
O BONÉ – Conto do Escritor Russo ZOCHTCHENKO
Somente agora a gente percebe quanto progredimos nos últimos 10 anos! Pode-se observar a vida de um ou de outro ângulo e vê-se em tudo o desenvolvimento total e o êxito perfeito. E eu, como os velhos, antigo trabalhador em transportes, vejo perfeitamente como progredimos nesse setor, o que é muito importante.
Os trens vão a um ponto e a outro. Os dormentes apodrecidos se substituem, os sinais estão atualizados. Os apitos silvam como devem. Viajar é verdadeiramente, um prazer, tal a ordem em que andam as coisas agora. Mas antes! Sim, antes, em 1918, que acontecia? A gente partia, não há dúvida, partia e, de repente, parada total. O maquinista, que está na chefia do trem, grita:
— Venham até cá, meus amigos! Evidentemente, os viajantes se reuniam. E o maquinista lhes dizia:
— Muito bem, o negócio é o seguinte. Meus caros, eu não posso ir mais adiante por falta de combustível. E se entre os senhores existe alguém que tem interesse em ir adiante, então que se mexa e corra ao mato para trazer alguma coisa para ser queimada.
Evidentemente, os passageiros se aborreciam. Os passageiros estão sempre de mau humor. "Eis os novos regulamentos!" Mas não há nada a fazer; acabam mesmo indo ao mato para serrar e meter o machado nas árvores. Serra-se pouco mais de um metro de madeira e de novo tudo marcha. Mas a madeira, isto é claro! é úmida e faz fumaça como o diabo! E a viagem não vai nada bem.
Lembro-me agora de uma história — em 19, mais ou menos. Tínhamos partido, muito modestamente, para Leningrado. E, de repente, parada brusca. E, em seguida, marcha-ré. E de novo, parada.
Evidentemente, os passageiros perguntam:
— Por que estas paradas ? E por que estamos sempre em marcha-ré? Valha-nos Deus! Vai ver que teremos de ir buscar lenha. E o maquinista se afoba na procura de bétulas. Ou, quem sabe se não será uma história de bandidos?
O foguista informa:
— Muito bem, o negócio é este. Aconteceu uma desgraça. O vento carregou o boné do maquinista. E agora êle saiu à sua procura.
Os viajantes desceram do trem e se instalaram no aterro. Logo perceberam o maquinista de volta da floresta. Tão triste. Inteiramente branco. A todo momento, levanta os ombros.
— Não, diz êle, não o encontrei. Só o diabo sabe onde êle voou.
Recuam o trem mais uns quinhentos metros. Todos os viajantes se dividiram em grupos e saíram em busca exploradora.
No fim de meia hora, um tipo, desses que compram e vendem de tudo, berra:
— Pessoal! Vejam onde foi parar o bendito boné! E todos vimos o boné do maquinista pendurado perto de um espinheiro.
O maquinista botou o boné, amarrou um barbante pelo botão para que o vento não o carregasse de novo e começou a esquentar a caldeira.
Ao fim de meia hora acabamos partindo. É o que lhes digo. Antes era a barafunda nos transportes. E agora, não por um simples boné, mas mesmo por um passageiro que seja arrebatado pelo vento, a parada não irá além de um minuto.
Porque o tempo custa caro. É preciso que a gente corra.
Fonte: Obras-Primas do Conto Russo.
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